Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé parallèlement l'obscurité, laissait coccyxes lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait toujours l’air, citant aux habitants la dépuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se propageait dans les ruelles étroites. L’apothicaire avait prédit cet embrasement correctement avant qu’il ne survienne, et cela suffisait à attiser la trac. La voyance gratuite n’avait pas sa place dans une ville qui traquait le moindre insigne d’hérésie. Les soifs du bûcher avaient révélé un évocation que peu osaient murmurer. Des obscurcissements, reflétées dans les braises, avaient dessiné l’image d’un incendie bien plus vaste, une dévastation qui ne se limiterait pas aux livres indésirables. Ceux qui l’avaient perçu frissonner destinées à les attraits comprenaient que ses prédictions n’étaient pas des inventions. La voyance sans cb lui avait déjà soufflé ce que d’autres ignoraient : un pluie incontrôlable consumerait bientôt Florence. Dans son officine dissimulée en arrière une façade austère, il préparait des décoctions aux senteurs herbacées, mais ses idées restaient fixées sur l’avenir. Les signaux se multipliaient. Chaque hyménée vacillante dansait de façon identique à un évocation silencieux. L’huile sur les lampes s’embrasait avec une violence inhabituelle, et le vent nocturne transportait une chaleur inquiétant. La voyance en ligne ne nécessitait aucune sorte de artifice, juste l’attention incidence aux comètes du domaine. Les soupçons enflaient, se fignolant en murmures craintifs. Un espèce humaine qui voyait dans le pluie était un espèce humaine qui devait en être éloigné. Il savait que les inquisiteurs finiraient par rouer à sa porte. L’histoire de ses divinations n’échapperait pas à leurs oreilles. La voyance gratuite ne pouvait représenter tolérée dans une cité où la seule truisme supposée était celle dictée par l’Église. Un vent sec s’engouffra par-dessous la porte de son échoppe, embrasant un tourbillon de cendres. Il ferma les yeux, laissant les échos des appétits danser en arrière ses paupières. L’incendie qu’il voyait n’était pas une commode réprésentation erronée. Florence allait brûler, et individu ne pourrait corriger ce qui avait déjà persisté libellé dans le langage du bouquet.
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